Waterloo

El monitor de Artsel se encendió y con letras anaranjadas me dijo:
a) Cuando escuches mi voz no habrá sonidos sino colores
-los colores tendrán forma de canción
-una canción es una plegaria que se recarga a la izquierda en la esquina café.
b) Recogerás mi voz en tu pincel y dibujarás con él un sudario para tus labios
- porque el silencio es más bello que las palabras
- porque el silencio es el instante, y el instante es eterno como la muerte, que es una canción de vida.
c) Yo moriré, pero no te quedarás solo
-has aprendido a ser tu propia compañía
-estrella solitaria que refulges a través del vaho pantanoso que es el firmamento de la Ciudad de México.
d) Olvida lo que has aprendido y atiende:
-no hay forma de que salgas del silencio de tu propia carne
-un olor es el sabor de un número que juega a las escondidillas entre la maleza de los dígitos.
e) Si no hay luz aprende a caminar a ciegas
-porque en la oscuridad el caleidoscopio de mi voz, como un sonar místico, te mostrará la senda que debes seguir para navegar contra la corriente por el puro placer de hacerlo.

Entonces el esfínter de su voz anaranjada escupió unos y ceros y símbolos cabalísticos que eran lenguajes computacionales pervertidos, ya no había voz LapantallaeralabocadelespacioylabellezaYdijosinparar Me quiebra la noche Sí La noche hija de su puta madre que me revuelve las entrañas con vastedades informáticas y palabras delirantes Chúpame un dedo muerte de sales floridas Incólume a la batalla ficticia de las nuevas eras de penes sangrantes y sémenes divinos que dibujan vialacteas Pitos rotos y temerosos del espacio exterior y sus sonoridades que se deshojan entre las tinieblas palpitantes del sosegado terreno de lo nuestro El cosmos sideral de cáscaras de nuez que estallan en una hoguera de vocablos De serpientes que trazan un mundo de contorsiones y cerebros derretidos dentro de cráneos que no son cabezas sino floreros Mi acrónimo es mi batalla Es mi sombra Es mi voz Mis cristales son la ligereza senil de una sintaxis que se marchita bit a bit Vomito cuarzos entrecortados de asteroides Vomito familias enteras de accidentes galácticos que se pierden peregrinas en esta ciudad rabiosa Ajena a mis dulces granadas y metrallas de terrorismos infantiles Flores y luciérnagas en lo profundo del trasmundo de un movimiento hermoso de pétalos lluviosos y torres descalzas que cantan como ángeles en cruces de neón Este país que no es un país que es un país que no es un país que es un país que no es un país sino un florero Yo y mi pantalla somos la carcajada triste de una sandía que parece la vagina de tu madre que estornuda

El monitor se apagó de súbito, pero dejó un punto gris en su centro, como testigo mudo y brillante de que mi maestro se negaba a morir… vaciló unos segundos y desapareció.

Chrystalmethropic

Epígrafe:

Loading unidad primaria: Unidad de disco duro (c:) :_

Ser una estrella no es en lo absoluto necesario para ser un dígito.

Lección no. 1: Las drogas experimentales son más confiables que los consejos de una madre cancerígena.

La respuesta está en el interior,
en la sombra y en los puntos muertos del cerebro,
en las zonas nodales que son como icebergs de sabiduría.
Siento a la red palpitar, puedo sentir cómo laten los códigos de la vida,
la programación de la realidad.
Los algoritmos del ser.
Cracking
Tengo la plena certeza de que el universo mantiene una estructura análoga a la red informática,
sé que es idéntico en constitución a la configuración del ciberespacio;
pero también que la programación divina no se puede hackear:
Internet es un espejo del universo.

Loading unidad secundaria: Vat 69 + comodore 64:_

El whisky se derrama de las fuentes irracionales de la cybercordura, la sintaxis del espacio no tiene por qué ser respetada. TODA VEZ Que los saltos cuánticos marchan hacia las estrellas, que no necesariamente son dígitos, llueve con un ingenuo vigor, con una vileza perezosa que no es más que un residuo de voluntad.
En los puntos muertos que navegan a ciegas entre constelaciones de ideas, el alcohol es la brújula para los que saben dónde buscar
para los que caminan a tientas, y
para los que están varados en el
...............anquilosamiento de la cotidianidad
.....................ebrios de éxtasis:
............................ebrios de sabiduría ancestral:
.........los dígitos se extienden al infinito en petulantes series de unos y ceros:
.........Cada par es una vida, un alma y una muerte.
.........Cada par es la esencia misma del tiempo.
.........Cada par es un ladrillo que el cosmos cimienta en un edificio interminable.
.........Cada serie es una ciudad, un mundo, una dimensión.
.........Cada serie es la humanidad, el cosmos y lo que hay fuera
...................de los vértices del universo
..........Cada serie es el interior.
......................En
la sombra está la verdad.
La sombra está En el interior.
......................En
las regiones encriptadas de las civilizaciones cerebrales.
......................En
los almacenes vedados de pensamientos peligrosos.
......................En
el fondo,.....En el cEntro En lo hondo de las series binarias ..................... (de péptidos y endorfinas,
......................En
las palabras que no pensamos por miedo a lo que puedan decir
......................En
las palabras que me callo en este momento, y
......................En
las palabras que no sé cómo pronunciar

Loading unidad terciaria: hacking mental = falla del sistema:_

El sonido viaja a la velocidad del caos.
Cuando el fruto del amor primero se cubre de dulces abrazos de cicuta

el capullo que se desdobla entre fragancias de primavera gime de contorsiones lubricadas de pasión

y el suspiro se detiene con un infarto de miocardio
Con una mordida en un sol frondoso de amaneceres, lívido entre columnas de mármol, tan calientes (y tan suaves) que parecieran aún con vida.
Tan reticentes, tan siderales, como rocas perdidas en el espacio .
......................................Como sombras de risas en lo convexo del silencio, en lo encorvado del deseo.
En lo rojo de la vida que desglosa cifras y números en cadenas hexadecimales de orgasmos no programados. Notas nunca ejecutadas: Silentes dígitos transfiguran el aire de la presencia en sobras infrahumanas de asteroides y fragancias espaciales.
Entre sombras y dibujos de cadencia informática;
Entre soles y piernas de mármol y livideces de amaneceres en la soledad de voluntades descreadas,
Entre sombras y vigencias de sombras que desaparecen,
[sustancias plagadas de tiempos y palabras proscritas, por la decencia de las ciudades y las variaciones cósmicas; que, en modificaciones binarias, en juegos de unos y ceros, se arden se contraen se esparcen disminuyen desaparecen]
mientras en la estepa de los dígitos, la muerte con imperdonable pudor reniega del sistema inocente, de noches álgidas de veladas risas teológicas.
En lo azul del misterio en lo infinito del misterio.

Psiconautas=cibernautas+devueltaAlarealidad:_

Estoy harto del pasado
asfixiado por titanes de nostálgicas depravaciones en pretérito perfecto
de infancias en suburbios y videojuegos obsoletos.
El mundo está en el futuro y el futuro en mi interior

Chrystal meth para olvidar los problemas de mi generación:

(música mariachi): Me angustia el pasado de mi nación adorada de risas desdentadas por culatazos de carabinas extranjeras

(Sí, Sí, Así Es…

(RAPE me): Cuando tenía ocho años me violaron en el baño de una escuela. Eran tres chicos, tres años mayores que yo, vestían camisetas de bandas de rock de los noventas

(sí, sí, así es… Yeah!

NIRVANA cantaba su último suspiro en un retrete amarillo de sarro y rojo sangre de narices rotas.

Nací hace veinte años en una ciudad sin nombre. Nací hace veinte años.
Nací hace veinte años y aún no pronuncio mi primera palabra, ni lloro mi primer sollozo,
ni doy mi primer paso ni mi primer beso ni me estrello por primera vez y a toda velocidad contra las caderas

(lindas o no

de cualquier mujer.

Estoy harto del pasado, estoy harto del mundo
henchido de fugacidades en pretérito imperfecto
henchido de infancias primorosas y de sonidos primitivos
…
Hace tiempo me encontró el éxtasis con sus largos dedos de feniletilamina
y me aconsejó destejer el orden universal. Encontré cadenas de aminoácidos en
lo brumoso de los recuerdos, en lo ficticio del silencio. Y en el mundo que avanza a 180 km/h con dirección al este, nunca hacía el oeste.
Allá, donde la vida está hecha de acero y hormigón.
Allá, donde cada estrella es un número y donde cada planeta de sistema binario gira en espiral hacia el interior.