Flama

Cochecito

2012-01-30T04:35:00.003-06:00

Y entonces me asomé por balcón y lo vi. Y al instante supe que era ese, precisamente ese y no otro. Qué importaban los miles de automóviles azules que hay en el país. Yo podría reconocerlo a cualquier distancia, en cualquier momento. Y por un instante todo pareció tan natural, tan cotidiano, como si toda la noche hubiera sabido que estaba ahí, como si el tiempo nunca hubiera pasado o como si hubiera retrocedido; como si un bucle travieso me hubiera atrapado y llevado a aquellos tiempos. Pero la sensación duró apenas tres segundos. Después me di cuenta de que el tiempo sí había pasado, de que no retrocedería y de que el azar no me reservaría jamás una experiencia que violentara las leyes de la física del universo. Y entonces se me revolvió el estómago. No por asco, sino por una mezcla de miedo y ansiedad, o de incertidumbre y acidez, o de dolor y alegría, o quizá más bien de sorpresa y desamparo ante lo que venía. Quise huir, pero también quise atrincherarme a encarar lo inevitable, y quise observarlo todo desde un ángulo seguro, como en tercera persona. O de una manera más vaga e ingenua aún, como de un desprevenido que se hubiese extraviado en una obra de teatro sin darse cuenta de que todo era un espectáculo, sino hasta la caída del telón. Y es que no sabía, no sabía qué tenía que hacer. A pesar de haber imaginado tantas veces un encuentro fortuito, a pesar de haber imaginado montañas de situaciones probables donde nos cruzábamos de nuevo en cualquier rincón de esta ciudad monstruosa, que a pesar de todo es diminuta… ¿qué le iba a decir? ¿cómo iba a actuar? ¿tenía que portarme indiferente o correr a sus brazos? Sé la mitad de las respuestas, porque sé lo que yo hubiera querido, pero no lo que era políticamente correcto. Imaginé que lo mejor sería darle un poco de crédito, y hacer lo que ella hubiera hecho: huir.

La música seguía sonando y mientras pensaba todo aquello apuré de un trago la cerveza que tenía en la mano. No me siento bien, dije, quiero irme, dije. Nadie cuestionó nada. Y me dirigí escaleras abajo rumbo a la salida temiendo a cada paso lo que presentía como inevitable… pero que no ocurrió. Quizá ya se me había adelantado, quizá vio mi silueta a la lejanía o entre las sombras, y, un paso delante de mí, había emprendido la retirada sin dejar una sola huella, o una pequeña nota de su aroma.

Afuera constaté algo que no necesitaba, ese era, y lo supe desde el primer segundo, sonreí. La eterna capa de polvo seguía allí, faltaba la misma pieza frontal, el mismo juguete colgaba del retrovisor; incluso estaba justo donde lo dejaba siempre que íbamos juntos a ese lugar. Era como si el tiempo no hubiera pasado. Pero había pasado. Inmisericordemente.

Hacía frío, y la ciudad estaba más oscura que nunca. Resguardándome lo mejor que pude del viento, -ya no sólo con el estómago revuelto, también con el pasado, con los recuerdos, apunto de vomitar nostalgia-, emprendí el camino hacia el anonimato, hacia las sombras.

Los días más felices de nuestras vidas.

2012-01-23T21:29:00.001-06:00

Hoy 15 tortuosos años de espera han terminado. Hoy, por fin, después de una amarga nostalgia de añoranza lacrimógena, mi paladar saboreó las burbujas deliciosas de una Frutástica.

La espera fue ardua y a pesar de que no está siendo comercializada en su envase original de lineas onduladas y diseño estilizado, y de que al parecer mi sabor favorito [frutas exóticas] también ha desaparecido, no puedo, no puedo quejarme...

Frutástica, te amo ♥.

No me dejes de nuevo, por favor.

Este es, definitivamente, uno de los días más felices de mi vida.

Schopenhauer es mi pastor. Nada me falta.

2011-12-21T23:34:00.005-06:00

Entonces, según Shopenhauer y su filosofía postkantiana pesimista, el mundo es una mera apariencia. Kant sólo descifró la realidad a un nivel científico e hizo una profunda reflexión sobre el carácter ilegible de la percepción. Así, según esto, el fenómeno se vuelve representación, mientras que la cosa en sí voluntad. La voluntad no es sólo un atributo del pensamiento, sino, y primero que nada, una expresión de vida. Por lo tanto la conciencia y la inconsciencia funcionan de manera conjunta; porque la voluntad es una especie de querer vivir, que no es propia sólo del sujeto, sino que tiene una dimensión cósmica. La filosofía entonces es la responsable de ser una cosmología que anule a la teología, la cual proclamaba a una especie de divinidad que otorgaba al hombre una situación privilegiada en el mundo natural. Si las cosas son así, la voluntad sería la esencia y realidad absoluta y última del Universo; la inteligencia comparada con ella sería pura basura secundaria. En definitiva, a vida es un dolor perpetuo, un deseo que no se sacia, una lucha constante, que implica la imposibilidad de la satisfacción y, por tanto, de la realización de nuestras aspiraciones.

Hoy, por ejemplo, ya no me siento tan estúpido por sentirme solo en un mundo de 7 mil millones de personas.

Fin.

FLAMA

2011-12-16T00:55:00.018-06:00

He aquí que soy poeta

y mi oficio es arder

Efraín Bartolomé.

-Somos nuestra tierra -me dijo con sus dedos rotos y su aliento a hidrocarburos- yo no soy nadie cuando cierro los ojos

-¿Y los cierras a menudo?

-Estoy ciego, sólo así se puede arder -yo no entendí por qué quería arder- arder es lo más parecido suspirar cuando uno se está asfixiando

y el fuego es libertad

el corazón es un bonzo

en protesta permanente

o no es

todo o nada

las victorias parciales no sirven

todo o nada para siempre

Durante mi estancia en Bagdad comprendí el crujir de los huesos y la quema de los neumáticos.

Había un hombre al que llamábamos el chino, sabía todo acerca de satélites y sistemas informáticos; su madre era coreana y su padre inglés. Había nacido en Dinamarca.

Todas las mañanas recolectaba basura y encendía una fogata con la que hacíamos el desayuno.

El chino me preguntó una vez que si sentía miedo.

-No, porque soy mexicano.

El chino explotó un día de aquellos, pisó una mina mientras perseguía una gallina que se había escapado de quien sabe dónde; para que esa mañana nos lleváramos a la boca algo más que garbanzos.

La gallina escapó y desde aquel día no volvimos a cocinar nuestra comida.

1.2

No es que no me gustara el mundo

era quizá que no lo entendía

había recorrido caminos estériles

extraviado en las células ermitañas del tiempo

[ese panal de abeja circular fractalizado]

y una brasa como una quemadura de cigarrillo

fue agrandándose en mi corazón

había algo en el mundo con lo que no estaba de acuerdo

una pieza que no tenía sitio en el rompecabezas

y no sabía

si esa pieza era yo

La reacción química de la combustión se expresa de la siguiente manera:

C(n)H(2n+2) + (3n+1)/2O2 → (n)CO2 + (n+1)H2O

Burn = Born.

2.1

Hoy he visto por TV a un hindú corriendo sobre brasas

más tarde cociné un trozo de carne Premium

que no comí por asco

lo devoró mi perro, Homero,

a él no le importa que el fuego haya cambiado el olor

y la consistencia

no sabe los secretos de lo tocado por la flama

1.3

Con el fuego en la garganta

con el incendio entre los dedos

con las cenizas cayendo del corazón al estómago

soplo las notas de mi suerte

Por mis arterias corre lo que hierve

el ambiente hiela la comisura de sus labios

me siento como un algoritmo errado en el plano cartesiano del desierto

no me alcanza el universo para cubrir la soledad de los suspiros

me hierve el cerebro

Kurt Cobain es un dios misterioso [mentiroso] con el fuego en la garganta

y yo estoy mudo en el yermo de las criaturas matemáticas

se me oculta el firmamento

nómada de mi sangre busco la voz que se me perdió

entre el código binario que tejí durante años

Hoy

hay otros mundos que borrar con el olor a gasolina

hay otras tierras qué pisar con la ceniza en la suela de las botas

y otros fuegos qué apagar

con la orina del corazón

es tiempo de morir

en la pira de palabras

De lo que se trata aquí es de partirle la madre al silencio

¿Y a mí qué me importa un muerto más!

Sí es por mí que ardan todos que ardan todos y todos ardan

2.2

Los gritos que no son del silencio

son rugidos ahogados

que descarnan la mano de buda

la disección de los sueños es un estandarte de lo bello

no me interesan los sueños

ni el delirio

ni las plantas mágicas

Sólo el silencio incendiario

en el corazón ardiente como bonzo en protesta

todo o nada para siempre.

Había una previsión inconstante en todo lo que venía

la ira de los faroles sobre los rostros desconectados

la sangre en las arterias rellenas de números

pijamas a rayas jirones de tela

la vida en el gueto.

Era como el sentimiento al descargar todas las películas

que nunca veré porque no tendré el tiempo suficiente

o como responder todas las preguntas sin respuesta correcta:

¿me veo gorda con esta blusa?

La previsión postapocalíptica de las mentes predigitales

era también parte del síntoma.

Porque hoy una bomba estalló en la Hiroshima de mis ojos

un recordatorio ígneo

de que como en las fábricas

cuando los engranes se detienen

el sistema se colapsa

y si los mirones tienen suerte

algún gas se fuga de las tuberías y estalla

dándonos la lección del día

sobre las fallas en el simulacro y

los pixeles muertos en la entramada de la prisión.

Había una previsión inconstante en todo lo que venía

las enfermedades del gueto que sólo pueden ser curadas con fuego

ni la poesía alcanza, ni todas las palabras revueltas con sus sonidos

de sombra y locomotora extasiada

si el cerco se ensancha a los alrededores

similar al universo en plena expansión.

Los números crecen. Y sueñan en sus pijamas de rayas

con las locomotoras de números y palabras

en repetición fractálica, de sonidos y sombras.

Pero hoy una bomba estallo en la Hiroshima de mis ojos

y el fuego sanó las heridas que las rayas afiladas de gris

dejaron en mis retinas

cuando vi por primera vez

a los presos sonrientes, en sus cáscaras piyamas

jugar en la arena a picar la roca.

Hoy una bomba estalló en la Hiroshima de mis ojos

y mis pupilas intensas de adrenalina se desdibujaban

frente al espejo

y mi carne en el cristal se reflejaba

y una cámara la bebía por su lente entrometida

[directo a la posteridad, señor]

y mi cuerpo en llamas gritaba sin hablar:

He aquí que soy poeta y mi oficio es arder

Pero ni yo me lo creía. E Hiroshima

seguía creciendo en mi piel

y en mis ojos todo el crepitar.

Transmisión en vivo cortesía del espejo en la pared.

Había una previsión inconstante en todo lo que venía.

Pero sólo una certeza:

el corazón es un bonzo en protesta permanente

o no es

todo o nada

las victorias parciales no sirven

todo o nada para siempre

Nuestra flama es un silencio incendiario

en el corazón ardiente como bonzo en protesta

o no es

todo o nada para siempre.

6.1

también Pewdemos correr como perritos toda la noche

2011-12-05T01:34:00.000-06:00

Something bad is closing in…

Henric de la Cour

Algo brutal se acercaba

podíamos correr como perritos toda la noche

juntos

sobre los clavos negros del asfalto

y te quedabas conmigo

en una carrera estúpida hacia lo oscuro de la ciudad

íbamos negros y no nos rendíamos

a tientas entre el incendio

que provocaban nuestros ladridos

y podíamos palpar el aire bajo las estrellas negras

y creíamos en un mundo inexistente

cuando jadeábamos tras las persianas de lo cierto

en busca de un error que evidenciara

lo inevitable

Algo brutal se acercaba

La letalidad del silencio en medio

del fuego de la noche

Sin ladridos y sin jadeos

buscamos nuestros refugios

en soledad

sobre los clavos negros del pavimento

en carrera demente hacia lo oscuro de las estrellas

Y corremos

separados

como perritos todas las noches

sin encontrar el camino de regreso a casa.

Ciegos.

Whatever words I say

2011-11-28T21:44:00.000-06:00

However far away,
I will always love you.
However long I stay,
I will always love you.
Whatever words I say,
I will always love you;
I will always love you.

DEERDUS†: la zombificación del pop

2011-09-20T04:28:00.018-05:00

Hace unos días, en un completamente cotidiano proceso de desplazamiento rizomático sobre nodos de información, mejor conocido por los profanos como salto de link en link, me encontré con una banda de lo más peculiar. Y no es por las etiquetas que le han colgado algunos blogs underground que andan por ahí, con tags como newbreed, zombi rave o new electronic experimental polish, demás de toda una estética muy en sintonía con ese género que comienza a popularizarse cada vez más rápido, el witch house (una cruz en el nombre, la imagen de una bruja en la portada, ambientes misteriosos pero suavizados y repetitivos, etc.), sino por una particularidad que va más allá de todo lo imaginable para una banda de esta calaña.

La primera canción que escuché fue I hate fashion y a diferencia de las bandas de éste género lo primero que me llamó la atención y me gustó fue la ausencia de los característicos alaridos tipo aquelarre de voces femenínas, líquidas y cristalinas con sobredosis de delay; y la presencia, en su lugar, de una voz lenta, pesada, de sílabas arrastradas, como de un vinilo de 45 rpm en un aparato de 33. La voz del vocalista suena igual a la de un zombi romántico perdido en algún lugar entre Leonard Cohen y un extraño 2pac muy ralentizado.

Después hice click sobre Desert rain, a estas alturas ya estaba algo fascinado y buscaba información sobre la banda y algún portal para descargarme el disco a la más pura manera neocorsaria. En la búsqueda descubrí dos cosas, la primera que nada se sabe acerca de la banda, absolutamente nada además de que es de Varsovia, no tienen página web, ni presencia en red social alguna, tan sólo un par de perfiles en Bandcampie y en Soundcloud donde puede descargarse su EP de manera gratuita.
La segunda me reveló que la estructura era demasiado pegajosa, me percaté inmediatamente de la famosa fórmula verso-coro-verso. Y en efecto, había algo extraño ahí, una apropiación muy poco convencional, una letra melosa, pero muy pegadiza. Electrónica moderna con mucha mermelada. Como estudiante de letras era mi deber analizar las particularidades literarias de los versos, pues me parecieron muy extraños y subconscientemente familiares. Así que, con la esperanza de encontrar el texto completo en algún portal especializado en estas necesidades básicas de la vida, teclee las primeras dos líneas en google: can you feel me? when i think about you. Y sí, como lo esperaba no encontré referencia alguna de la banda, que de por sí es demasiado reciente y no ha filtrado información sobre sus integrantes ni sobre nada. Pero algo estaba demasiado raro, un nombre que se repetía en casi todas las entradas: Selena Gomez. Y al poner un poco más de atención noté algo escabroso, que el título de la canción de esa tal Selena era un verso de esa otra canción que ya había escuchado tres veces seguidas. Entonces caí en cuenta. ¡Era un cover! Un cover de una canción pop rosa sabor cereza. Comparé las dos versiones, y absolutamente concluí que la de DEERDUS† era la versión infectada por un virus tipo resident evil de la original. Procedí a buscar otras relaciones similares en las demás canciones del EP y encontré que Hooker es la versión zombi de Government Hooker de Lady Gaga, que Thank You hace lo propio con Thank U de Alanis Morissette, Horse and I con la homóloga de Bat for lashes. Y así, con todas.

Compara las dos versiones: DEERDUS†/Selena Gómez

El descubrimiento me maravilló. En realidad se trata de una infección total. Sacar de su espacio un discurso que tiene un propósito específico y llevarlo a un terreno que por definición tendría que serle hostil, y lo corrompe, lo hace pudrirse hasta hacerlo irreconocible. Y se adueña de eso que un receptor ideal de ese tipo de música habría creído en su poder.

Pero el proceso es engañoso para los dos tipos de público. En el único sitio donde encontré referencias a la banda, -además de los blogs que posteaban el material, pero sin reseña alguna- una web polaca (bendito seas google translator), hablan sobre las particularidades musicales de la banda y sobre sus reservas de información, pero parecen no saber que las canciones son covers, se refieren a ellas como si fueran obras originales. Es también una situación que tiene su eco en esta tendencia que ha estado afianzándose en los últimos años y que yo llamo neoimitatio. En la literatura se da con la reescritura de textos paradigmáticos, en la pintura con apropiaciones visuales o una especie de actualización o glosa de imágines que a veces rayan en lo paródico. Por su parte DEERDUS† hace más que coverear canciones pop, hace un apropiamiento y una reelaboración de los textos sonoros y los convierte en otra cosa. No se trata de tributos, ni de experimentos aislados sino de tomar obras encumbradas por la cultura popular y jalarlas al inframundo de lo underground donde la obra, al estar expuesta a un público diferente, adquiere otro significado.
“El significado es el uso” es una de las máximas del arte contemporáneo, sin cuya veracidad no serían posibles las manifestaciones conceptuales del arte, o la experimentación bastarda e híbrida. DEERDUS† va más allá de la mera adhesión a un género de evidente auge dentro de su área, se coloca en la cumbre de una experimentación apocalíptica que mucha falta le hace a la cultura popular, como autocrítica y como agente demoledor de clichés y de las visones rígidas, que imperan a veces, incluso en esos ámbitos no institucionales de las manifestaciones afectivas.

Compara las dos versiones: DEERDUS†/Lady Gaga

Aquí el perfil de la banda en Soundcloud

Efemérides para recordar: Septiembre... patrio.

2011-09-16T00:58:00.005-05:00

Entonces sonrío chuecamente, con mi boca grinch de nostalgia y resignación. Pero me vuelvo a perder entre los inventos de una noche que vuelve a la memoria con el amargo sarcasmo de su eco. Sigo caminando por la intrincada senda de un pasado que cada vez invento mejor, porque relleno los huecos que ha dejado el tiempo, con la sombra asesina de una peste que asola los detalles, las líneas, las figuras y configuraciones de eso que eres… y que estás dejando de ser, porque ya no sé lo que eres, ni lo que eras, ni lo que serás en ese futuro de recreaciones, de retoques traicioneros de tus líneas que pervierto con cada evocación.

Entonces el espejo nos devuelve la mirada de llantos infantiles que nos nubla la visión de otros trazos, de los nuestros. Nuestras líneas que se rompen y difuminan por la niebla espesa, tiniebla de sal, que nos mancha los ojos (ojos ámbar, cerveza oscura).

Me embriago, sí. Me embriago para olvidar y para recordar, me embriago porque pierdo y quiero sentir que estoy ganando. Me embriago de silencio, me embriago de perfumes mal evocados, imaginería chueca, me embriago de cerveza oscura, iris de cebada, cerveza rellena de sal y de nieblas densas, cerveza de llanto y de bosques sin brillo y sin luz. Me embriago de cerveza sin voz. Me embriago de cerveza mental… resaca imaginaria de la borrachera que fuiste tú.

hacker.exe

2011-08-13T17:24:00.005-05:00

< begin;

//Revolución es decodificación

[~~y no la destrucción~~]

(soy hermeneuta/de mi propio pensamiento)
retículas/Polígonos_ruidosGrises_Coordenadas(Todo: cabe; En una: letra; Y en una: palabra);
el
     UniversoEntero%Es_un_verso%QUE_MIS_DEDOS_TECLEARON;
     aLaVelocidad\de_las_arterias'\LAS\PALABRAS\SonSímbolos\';

     losUnos:yCeros;
son
     símbolos ( (la información='') ocular y (sensorial='') ) es
        < simbólica >
         nodos;
     de;
     Las_Redes:=Estructuradas.de.Las.Cosas;
     rizo.más/rizo.más/rizo.más/rizo.:

      =ElTiempoDobladoSobreSíMísmo;
      espiral
        como [los sonidos de] las
        letras

y su engranaje
//en el reordenamiento cerebral de los sistemas

en el eco
//del escuadrón de fusilamiento

           que (surge del lado.Opuesto (de la visión; de los eventos)=y) viene
                      < feroz >
               //a ametrallar los mitos
               y_a_impedir.QueSe(Formen,'+Nuevos+');
               //a cortar cabezas cíclicamente
           y_Romper_todos_los_ídolos%Y_TodosLosDioses;
          a;
       mantener
       el
       suelo_raso
          //con la recombinación incesante de las ideas y las palabras

          con(el.Hurto(DeLa, información)=del) mundo
        con
             // la ejecución de estas líneas de comando;

Sacudirse%La%Estaticidad(con)=cada

< exalación>
//romper con todos los lenguajes

< misticolingüísticoinformáticos >

Has%Visto%Esas%Fotografías(de_Chernobyl);??//
             son;
          más;
       bellas;
     que
       //Las fotografías que he visto

de
La_Torre.Eiffel;

end. >

Rezagados v. 2.1

2011-06-01T02:04:00.006-05:00

1.21

Los que nos llamaron los frutos

con orgullo flores regadas con sangre

y nos erigieron en altar para sus muertos:

los sacrificados

Los que nos dieron un nombre y una tierra

y codiciaban la tersura de nuestro entorno

Los que batallaron en las guerras honorables

que nunca conocimos y fracasaron

pero nos formaron con el aire la burbuja espacial

de sus anhelos

Los que nos dieron todo

a quienes debemos gratitud

porque podemos elegir

el tipo de pan para nuestro sándwich

[ellos

todos

ellos]

No sabían que teníamos una cuerda anudada detrás de la espalda

no para sus cuellos ni los nuestros

sino para sus sombras y sus muertos

para dejarlos bien colgados

y que los nombres se olviden y los ecos se agoten

y las vidas que vivimos

sean por fin las nuestras y no las suyas

que tantas veces nos han reprochado

Por eso recorremos las calles que ellos no pisaron

las aceras de los videojuegos

y hacemos revueltas en las ciudades internas

que aglutinan dígitos y elevan rascacielos

en nuestros corazones que no laten

sino por la promesa de la gloria individual

2.21

Sentíamos un dolor en la cabeza

y las entrañas revueltas

era como si todo nuestro siglo estuviese a punto de vomitar

la juerga de ayer

y estábamos ahí

esperando a ser devueltos a la realidad desierta

con el gesto impasible de una incertidumbre

donde ya no hay curiosidad

era por las dos equis

y la vara severa del tiempo

que nos pesaban sobre la espalda

equis equis uno nos llamábamos

equis equis uno

por las calles bombardeadas nos gritábamos unos a otros

equis equis uno era nuestro idioma

nuestro mantra

nuestro juego de sangre

el password de nuestro club secreto

que llevamos tatuado en la frente

con vergüenza

y con el gesto impasible

de una certidumbre

donde todo es calamidad

Acta de defunción

2011-05-14T01:49:00.006-05:00

Y por fin...

Cañón sin retroceso

Es la parafernalia
los coches los aparatos eléctricos

el juego del silencio en el aire de silicio

la niebla que nos asedia flamante y sintética

un nuevo juguete y su anuncio en el televisor

Yo juego
a los datos

a los dígitos

a los versos esquirlas

a la ropa de marca en cuyo reverso escribo poemas

que no se ven cuando la porto

Me ha atrapado

la ruleta rusa de la cotidianidad

Me tiene en la trinchera esperando el momento para actuar

dividido

soy la mitad negra del ying yang

afuera

la ruleta rusa dispara a cada giro del tambor

arde el mundo

afuera

todo son orbes

que ignoran a los otros orbes

y en estampida se dirigen juntos hacía lo profundo de la noche

caen los cuerpos con un zumbido

uno y otro y otro

Estoy encerrado en el fondo de mí mismo

esperando el momento para actuar

empuño y salto a la batalla

Afuera todo es flama

que algunos intentan extinguir

pero el mundo entero es un ascua

y es mejor verlo todo arder

si ya no hay mucho que salvar

caen los cuerpos con un zumbido

uno y otro y otro

Voy hacia adelante con mi uniforme de satén

Soy un soldado de aparador

Un juguete de exhibición

Al frente

siempre al frente

porque este mundo se va acabar

y ya no hay marcha atrás

ya no hay marcha atrás

ya no hay marcha atrás.

Un día tuve un sueño y era verlo todo arder: esto es el acta de defunción de Misanthropic Autism. Así sea.

Proximamente....

2011-04-26T00:03:00.004-05:00

Un poemario dedicado

a la realidad virtual

a los soldados de aparador

y a los hackers del mundo

que destejen las redes

computacionales|

místicas|

y lingüísticas

[Diámetro>circunferencia]

2011-04-01T02:38:00.013-06:00

para Alberto R. León y Hector Hugo Ponce

el enclaustramiento nos pesa
con su arquitectura invisible de muros fantasmas
en nombre de los muertos nos han permitido todo
y ya no hay reglas qué romper
ni travesuras dignas de castigo
todo está permitido
y aun así
hay días en los que despierto cercado por el autismo
en el silencio de mi propia carne
ajeno a las paredes y a mis hermanos suicidas
que buscan sus himnos bajo las piedras que lamen sus entrañas
y sólo encuentran canciones de cuna
para sus hijos
que no han nacido y nacerán
                                               muertos
                                                           o
                                                           estúpidos
con las melodías agonizantes en las puntas de sus lenguas
canciones
que para articularse necesitarían
la voz de la escopeta de los astros
y de un muerto resucitado por el cansancio de una época
que no supo vivir
la voz binaria del pensamiento de las máquinas con todos sus engranes
la voz envolvente de la alta definición
y aún así sonarían a parodia
de la parodia
que sus abuelos compusieron al infinito
antes de que el muro dejara de ser diámetro para ser circunferencia

porque somos inmensos no podemos soportar
la plastificación del espacio
el aire de polímero
ni las aglutinaciones de los comprimidos psicotrópicos
el viaje sedentario de las notas mentales
no es suficiente si ellas no cortan
afiladas de sangre floreciente
los hilos tensos del silencio

Rita Guerrero ha muerto... también el rock mexicano.

2011-03-12T04:49:00.006-06:00

Aprender que tu boca es la puerta del miedo

Descubrir que tu voz son los peces del viento

Jordi soler.

Hoy ha muerto Rita Guerrero.

Sin duda es el final. Con ella muere no sólo una de las voces más hermosas del rock mexicano (si es que el concepto que definen esas dos palabras juntas existe), muere también el ícono de una generación de transición y decadencia, y se apaga la última exhalación de un simulacro al que muchos nos aficionamos en nuestra temprana juventud… y al que se siguen aferrando muchos, todavía.

Ya había muerto todo con Kurt Cobain. Ese día el cielo se cayó en pedazos y yo apenas tenía cinco años. Ni enterado estaba.

Sin embargo en mi recorrido de melómano insaciable he aprendido algunas cosas. La primera que el rock ya dio lo que tenía que dar. Está muerto, muerto y zombificado. Es un zombi al que metieron en una estética, lo perfumaron, le hicieron rayitos y base y le compraron un guardaropa muy amplio, pero sigue apestando.

La segunda que el rock nacional siempre fue una farsa.

No acostumbro escribir sobre música, porque quiero mantenerme alejado de los “clichés-de-la-juventud” que me parecen más detestables en mi contexto inmediato -inclúyase en esa categoría el activismo y todo tipo de izquierdismo, las preocupaciones sociales, las drogas, el arte comprometido, el “rock” (sobre todo cuando se incluye en ese término a aberraciones como arcade fire o los artic monkeys), los recitales poéticos que son más circo y cabriolas de simios hiperactivos que literatura, etc. etc. etc. (ok. no siempre lo logro, pero el intento se hace)- sin embargo esta vez haré una excepción porque el suceso lo amerita.

Todo comenzó en Avándaro. Más de un vejestorio desfasado sigue rumiando las antiguas andanzas de una generación patética. La década que va del 65 al 75 en México fue un periodo en la historia nacional que merece, que debería ser condenado a borrarse de un plumazo de nuestra memoria. Seguramente varios puristas en este momento se atragantarán y soltarán en el primer respiro alaridos con palabras como ¡sesenta y ocho!, ¡halconazo!, ¡Avándaro!, ¡Diaz Ordaz! (…paciencia), y demás símbolos de una identidad idílica por histórica, y por la amañada y embustera percepción general de que se trata de una “época de culto” o de “resistencia” o algo así.

Avándaro representó en el incipiente rock mexicano la prefiguración lo que iba a ser el futuro del género: una mimeografía maltrecha y folclorizada, que a menudo atentaba risiblemente, entre otras incoherencias, contra el país que engendró el género a imitar. Y es que a los jóvenes mexicanos de entonces les urgía ser acosados, querían un Vietnam contra qué protestar y un Woodstock de maíz y frijoles para un atragante de bandas sin esencia y sin otra virtud que el entusiasmo ingenuo y lo sincero de la pose y la pretensión de ser la versión “mexicana” de lo que tres años antes fue la congregación más asquerosa de almas perdidas por el virus del jipismo (del que aún hay secuelas).

Sí, no digo que el periodo no haya sido importante, no digo que no haya sido histórico, no digo que debamos olvidar las infamias políticas de entonces. Digo que a estas alturas de nuestra cronología, de nuestro punto en la línea (o en el bucle, o en el trazo gráfico que más plazca al lector) de la historia mexicana haría falta una reevaluación de las secuelas que ese periodo ha dejado en nuestra memoria colectiva, quizá eso nos haría librarnos de algunos cuantos prejuicios, de algunos traumas sociales y permitiría un enfoque más crítico de nuestra cotidianidad y de los clichés momificados en los que somos jóvenes ahora.

Desvanecido Avándaro la maldición que comenzaba a hacerse tradición se prolongó. Los clichés, las malas copias, las poses e ínfulas de una artisticidad que no era más que una sombra. Y tenemos a Three Souls in my Mind queriendo ser la versión mexicana de los Rolling Stones; o incluso Dangerous Rhythm, la primera banda de punk mexicano, que aunque espléndidos no se escapan de ser una mera calca de los Sex Pistols, esto por mencionar los más representativos y paradigmáticos. Y ni qué decir del lastimero Rockdrigo y su prole de nopaleros aguardentosos que dejaron en claro que en México es necesario ocupar el cliché del oprimido jodido y folclórico, con collar de tunas, para rocanrolear aceptablemente.

Para no sonar tan pesimista con lo nacional (o para serlo más, según el punto de vista) he de decir que los “rockeros” de entonces, no estaban tan jodidos si pensamos que imitaban, muchas veces, grupos prefabricados, armados con a consciencia plena al más puro estilo de las bandas juveniles poperas de ahora. ¿Qué habría sido de los Beatles sin su mánager que les compraba la ropita y les decía que decir y cuándo, cómo saludar, hasta en qué momento dejar de esconder a sus hijos? Pero de eso nadie dice nada porque la Banda de Liverpool tiene el título de ser la más grande en la historia del rock (iuk! Bendito seas Mark Chapman por librarnos de ese marihuano con voz de niño maricón). Y ni qué decir de algunos más “rebeldes”. Los Sex Pistols habrían sido nadie sin Malcom Mclaren y su tiendita de ropa ruda, promocionando y vistiendo a sus radicalísimos y violentos pseudoparias ingleses.

Volviendo al tema, el punto clave de la época contemporánea que terminó hoy. El punto culminante, él último error, el que costó todos los 90´s; la última década verdaderamente activa, medianamente prolífica y quizá más interesante de la historia del rock mexicano lo marcó una sola canción. Una única muestra de que la tradición-maldición comenzada en los 60’s por caricaturas como Los rebeldes del rock o los Teen Tops -y demás risibles versiones de los primeros clásicos-, que continúo con el avandarazo, y que se consolidó las décadas posteriores, nunca iba a ser excretada de la idiosincrasia musical de nuestra raza. Hablo de la más grotesca evidencia de que en México nunca hubo una tendencia generalizada a buscar un estilo propio que no se convirtiera en una ridícula hibridación folclórica: “La célula que explota”, que de paso desvirtúo lo he habría podido haber sido un excelente disco.

“La célula que explota” no hizo más que ratificar con caballo, zarape y mariachi lo que ya había hecho Rockdrigo, hacer notar que para hacer rock en México es necesario cualquier elemento folclórico para darle un sabor nacional al asunto.

Todos los cafetacubas con todos sus ritacantalaguas y demás banduchas de la calaña que siguieron esta fórmula muy probablemente consiguieron un éxito mediano. Porque al rock mexicano nunca se le exigió calidad. Tantos años de actividad de una banda tan decadente y deplorable como el Tri es una muestra clara de lo que digo.

Pero hay excepciones, claro que sí. Y cada periodo tiene dos o tres que son dignas de mencionarse. Pero sin duda la más excepcional del último periodo -que inició en los 90´s y se prolongó difuminándose, y corrompiéndose como un cruel cáncer de mama hasta el día de hoy- es Santa Sabina. Santa Sabina es mi banda mexicana favorita de los 90´s porque crearon un sonido único, no solo en la escena nacional, sino en la historia universal del rock. Esa mezcla entre jazz y gótico, con una textura orgánica y labrada; la voz cristalina y nasal de Rita, letras inteligentes, poéticas en ocasiones y sin rival entre sus contemporáneos.

En el 2005 con motivo de un homenaje a ese tal Rockdrigo Santa Sabina se presentó en el zócalo de la ciudad. Tengo un primo que por entonces trabajaba en Locatel, por alguna razón fungía como elemento de seguridad, ya se sabe, esos mal encarados entre las vallas que protegen al artista de los gremlins y a los gremlins del artista. Ese primo me introdujo a mí y a otros parientes míos a la zona de prensa y pude disfrutar del mejor lugar para ver esa actuación. En otra ocasión en que acudí a algún concierto del Ensamble Galileo, el proyecto de música renacentista de Rita, otro primo y yo pudimos, con una cámara réflex, fotografiarnos abrazándola, aunque algo en la exposición habrá salido mal, pues nunca pudo revelarse esa foto… :(.

Santa Sabina fue uno de mis acompañantes en esos largos años de crecimiento, inocencia y despreocupación. Gocé sus canciones y las sufrí. Me alegraron y me deprimieron. Todos tenemos un soundtrack de vida (arriba este cliché). Sin duda Santa Sabina es parte del mío.

Y hoy esa etapa se cierra. Rita ha muerto, llevándose consigo a la mejor banda mexicana de los 90´s. Pero dejándonos el recuerdo. Esos instantes pixeleados por el tiempo en el sampler de la memoria. Con su soundtrack (aquí, de nuevo) excepcional, y el sabor arcilloso que deja el paso del tiempo, como la plena certeza, como el preludio perfecto a eso que también a nosotros nos va a pasar.

Ya tienes las alas... vuela princesa, allá te alcanzamos.

Sombras

2011-03-02T04:12:00.005-06:00

Ni los universos que florecen en los pensamientos de las hormigas

ni las voces perdidas del subsuelo que se encierran en un cubo imaginario

ni el rumor absurdo del corazón que late autista la canción tribal del instinto,

tendrán las moléculas táctiles de las canciones futuras.

Ya no seremos sombras.

Dejará de nevar el alfabeto glacial, los copos salados

Los significantes dormidos del firmamento ilustrado.

El átomo reinará

encerrando una isla dentro de otra isla dentro de otra isla

en la geometría esplendorosa del aislamiento estructural

Y seremos el viento intangible del océano de asfalto.

Y los besos que soplamos en la oscuridad tendrán labios

y la arena entre nuestros pies será arena quemada de otros pies

mudos en la pista silenciosa de un baile trepidante

Algún día la estampa negra

el dibujo al carbón que el sol no ilumina

la voz muda que vive donde el sonido es obstaculizado

la voz que ocupa el espacio detrás de lo que suena

la voz bidimensional la voz sombra la sombra voz

caerá

al lado inverso

al otro lado del reflejo.

Ya no seremos sombras.

Y ni la corriente dura con sus caudales incestuosos

Ni el sol represivo del mediodía

que nos oculta en esa hora infame

ni la tiniebla asquerosa del abismo y el olvido

durarán.

Ya no seremos sombras.

Pero estaremos siempre detrás de lo visible.

Monstruos

2011-02-24T01:22:00.003-06:00

La empatía es una hipocresía.

En el fondo todos somos monstruos…

y lo sabemos.

Chuang Tse y la mariposa

2011-01-17T06:05:00.006-06:00

Estaba harto de la tierra calurosa y atravesé un desierto de sal, blanco e hiriente bajo mis plantas, en busca de una granada gigante. Tenía sed, y quizá hubiera bebido lo suficiente como para saciarme si el único arroyo flacucho y tembloroso que podía ver no hubiera sido de vómito. Por un segundo pensé en ver mis manos, quizá así todo pudiera cambiar, pero lo olvidé al momento, la lucidez y el manejo de ese mundo interminable y aterrorizante por infinito no me correspondía esta vez. Ni siquiera lo pensé, sólo lo sentí, y es más ni siquiera lo sentí, sólo adiviné que era posible en algún plano tenue y agonizante de mi percepción, ni pensaba ni sabía nada porque todo era neblinoso; sentía que quería un arma, pero sentí que no la necesitaba y seguí caminando sin importar que un elefante estuviera dormido bajo mis plantas y el elefante no era de sal. El elefante me llevaba sobre el lomo, pero yo seguía caminando y a cada paso el elefante alargaba el lomo, como una carretera gris que se extendía bajo mis pies, sólo la carretera gris, porque a los lados había negrura, quizá la noche, quizá el abismo, quizá mi incapacidad de elaborar un escenario más complicado. Sentí que estaba ebrio y quise fumar mariguana, pero sabía que de hacerlo el elefante se enojaría, va a pensar menos de mí, me dije. Tenía sed, y para entonces la granada gigante -que nunca encontré, pero que imaginé con todo y color y olor y vi jugosa y enorme, con las granas aterciopeladas, cada una del tamaño de mi puño- ya se me había olvidado. Vladimir estaba vestido de rojo, vi la cara de su madre acercarse a su pecho. Me dijo algo que no recuerdo. Vi a su perro, un rotwailer del tamaño de un león, enjáulalo wey se va a comer a mi elefante como Alejandro Magno (seguro recordé que Alejandro enfrentaba, por diversión, a sus mastines con osos, leones y… elefantes, la mayoría de las veces ganaban los perros). Pinche Vladimir, qué será de él, cuando despierte le voy a llamar, sentí. Había varios libros abiertos en mi cuarto y buscaba uno con la foto del Dalai Lama, pero encontré uno con la fotografía de un pez, es mi abuelo, me dije, esta es la biblioteca familiar. Pero los libros tenían un gusto salado al tacto, no son dulces porque están enojados, me dije. Y entonces me encontré a mí mismo, con ropa de los años cuarenta (sentí que acababa de volver de la guerra, de la segunda guerra), al principio adivine que era un reflejo y me dije, es un pinche espejo. Pero el espejo me dijo …no mames.

Y desperté.

P.S: En algún momento hubo unos lentes, un poste de luz gris y retorcido, una piedra que parecía tomada con una fotografía en sepia, y alguien que gritaba están llegando, están llegando… pero no recuerdo ni en qué momento, ni en qué escenario y quizá no fueran parte de este sueño, como muchos huecos que tuve que forzarme a recordar no sean recuerdos sino matices creados por los espacios entre ellos.

Marchamos

2010-12-22T01:04:00.025-06:00

All dressed in black uniforms so fine...

With measured steps, we walked in line.

Von Thronstahl

Con paso de ganso perdimos el camino que nos llevaría a la victoria

matamos el Tiempo en el crepúsculo anaranjado

Las ráfagas

la noche

y el paso firme

Marchamos

adelante

por la llanura bochornosa del pasado

marchamos

al posi_tivísimo desenlace de nuestra historia

cabalgamos

sobre la tristeza de nuestros abuelos

y sus guerras de maniquís

volamos

y el futuro nos espera con las piernas abiertas

una lengua bífida

al final del camino

cíclico

cilicio circular

silicio cerebral

y el paso firme

cantamos

a nuestro fracaso de sal

que se desangra hombro con hombro

en la secuencia numérica del azar

la voz resuena

los tambores y las banderas de ecos amargos

marchamos a construir un mundo donde no lo hay

donde ya no lo puede haber

BOM - VAS

BOM – VAS

BOM – VAMOS

BOM

Mafarka aterriza en nuestra corteza cerebral

anciano como nosotros de rostros infantiles

Maitreyas terribles del aborto-porvenir

Provenir

(como nosotros

de las entrañas del universo digital

donde no hay paz

somos nodos y cadenas

secuencias aleatorias de códigos binarios

bloques y contingentes
dígitos al final de una sucesión larga de tiempo

fluimos

con la consistencia eléctrica de la in-formación

recorremos las ciudades Bits

Hologramas de basalto

consientes de la nueva era

y del nuevo milenio

nos enfangamos en trincheras

coloridas

de entonaciones inútiles

Marchamos despeñándonos

desde lo alto de nuestra soberbia

y aun en la sima seguimos andando

apilándonos

unos sobre otros

como muñecos de cuerda

que tropezaron sin darse cuenta.

P.S: ZANG ZUM ZAG TAKA-TAKA TATATATA CHAAAK TUMB-TUMB-TUMB PLAF!

45 mm

2010-10-21T00:36:00.015-05:00

Una opción es tomar la 45 y salir a pegarle tiros a todo el que se cruce en mi camino.

La piel se me eriza cuando miro el mar de asfalto desde un décimo piso.

La lluvia sodomita de dios sobre el mar petrificado

no es tan diferente de mi 45mm

cargada y lista para disparar la noche o los vientos

helado de frambuesa o música violenta

el amor de mi madre o el trinar de las aves.

Uno puede tomar su 45 y darse de topes

contra el cielo verde o gris-morado

un tiro otro tiro

bala entra y bala sale

yo y mi 45 partimos al universo en 2.

Hay un camino que se recorre desde adentro

un viaje sedentario y veloz como una bala de neón

carretera de datos y palabras emergentes

tengo un boleto de ida… y uno de vuelta

que voy a romper en el camino

travesía peligrosa hasta el otro lado de la re(alida)d

de puntos nodales traicioneros

telaraña cósmica

o infinita

o divina

yo qué sé

[inhalo]

[exhalo]: ciiincoooo

[inhalo]

[exhalo]: cuuuaaatroooo

[inhalo]

[exhalo]: treeeeess

[inhalo]

[exhalo]: dooooss

[Inhalo]

[exhalo]: uuuunooooo

[inhalo]

[exhalo]: ceeeeroooo

gate gate paragate parasamgate bodhi svaha...

Yo y mi 45 vagamos por las sendas peligrosas de un zazen matinal

el polvo de un elefante calcinado

las células cambiantes de un pétalo de loto

bajo el microscopio del silencio

el dios enano servidor del internet universal

yo y mi 45 dibujamos versos de aire caliente

me abro paso a tiros por un bosque electrónico

de sonidos tridimensionales

la orilla sigue lejos

mar de asfalto a la lejanía

y más mar y más mar y más mar

no hay un dónde aquí

ni un porqué

ni un cargador de repuesto

sólo el mar y las palabras

la red y ese mundo negro
detrás de los párpados.

Af[asia]onía

2010-10-16T01:05:00.001-05:00

Perder entre la tiniebla y el neón,

el asfalto de la ciudad marchita

licuado de sal y sangre

en las venas cavernosas de la memoria.

Amar la tierra en que crecí

labrada con el concreto de mis pies

y abjurarla mientras exhalo

el mantra electrónico de mi voz-beat

sampler de la memoria

transmigración de los recuerdos.

Había un paraíso en la imaginación infantil

de mis primeros años en el claustro de la mente,

y más allá sólo el temor sombrío

de lo que no era lindo

y que después lo fue.

Pero la inocencia persistía

como la radiación secreta

que emana mi ángel de la guarda

cada pulso de mi electroencefalograma

música electrónica salvaje

la desquiciada faena de mi voz

que más que voz es silencio premeditado

a lo John Cage

…

Afo ía l min sa

S ni o 13

H

2010-10-06T00:14:00.005-05:00

Hochomil budas enroscadhos al silencio de la noche

hochomil quimeras de sahl marina en el fondo de la estrella sibilar de nuestro tormento

en la punta del imalaya anida el sonido (h) que no se pronuncia

el sonido que recordamos por la amarga sorna de su eco

rhuihdho Rhruihdho rhuhihdho

el murmullo que no se agota. avalokiteśvara por los cielos grises de mi voz

de mi voz que madera

en el rhuido plajhiario de múltiples voces que me son ajenas

***

sentido funcional de la forma deífica de mis mentalizaciones

arrogancia estéril del barroquismo de mi voz

sudo mi temblor de vértigo

subir para caer. en un absurdo del viaje en la inmovilidad

vocales abiertas se inflan en los pulmones mudos de mis manos

que golpean el ciego murmullo cerebral

sal molida de mis labios

polvo complejo de mi voz

disperso, volátil en la nada binaria del uni/verso

Tecnoingenio: porque la tecnología también es arte

2010-09-02T02:58:00.017-05:00

1: Urdimbre secreta

Aún recuerdo el madrazo que sentí cuando leí por primera vez la línea del Manifiesto futurista que dice: “Un automóvil de carreras con su cofre adornado de gruesos tubos similares a serpientes de hálito explosivo... un automóvil rugiente que parece correr sobre la metralla, es más bello que la Victoria de Samotracia.” Y el madrazo no fue del todo porque dicha línea me hubiera revelado una verdad que ignorara, sino porque reconocí en ella un reflejo de mi propio pensamiento, y sobre todo un reflejo más vívido que otra frase que yo había escrito algunas semanas antes de conocer la de Marinetti, que llanamente dice: “Un iPod es tan bello y artístico como El David de Miguel Angel”. Sé que suena a un vil fusil, pero concédaseme aunque sea por acto de buena fe –y quizá por la conciencia que el lector tiene de esa urdimbre secreta en la senda de los pensamientos, que en ocasiones orillan a diferentes mentes a las mismas conclusiones, y que son atemporales además de increíbles- la posibilidad de que lo que digo es cierto.

1.1: Tecnoingenio

Un día se me ocurrió esta palabreja que no pude sacarme de la cabeza, aunque creo que antes que una palabra fue una idea. El arte, tal como quiero entenderlo, es la manifestación de uno de los dos impulsos creadores del ser humano, representa al impulso creativo espiritual; de este impulso nacen todas aquellas disciplinas clásicas, derivados e híbridos que concebimos como arte (música, pintura, literatura, comic, cine, etc.). Por otro lado, en otro plano del ser humano común y corriente se gesta un impulso muy similar, aunque en un extremo diferente del orbe creativo. A este impulso le llame tecnoingenio. El tecnoingenio, tal como quiero verlo, es el equivalente del arte en el plano racional; es decir, si al espíritu corresponde como manifestación creativa el arte, cuyos productos son la pintura, la escultura y otras disciplinas; a la razón corresponde como manifestación creadora el tecnoingenio cuyo producto es la tecnología.

Estos dos motores creadores -que tienen quizá su punto de confluencia en la imaginación-, me intrigan por la constante pugna que han entablado desde siempre. Los sentimientos y la razón, a pesar de formar parte de un solo orbe, el orbe de lo humano, parecieran disociados de esa unidad en la que naturalmente deberían coexistir. Sobre todo si tenemos en cuenta que son las dos las principales características de la humanidad: la capacidad de razonar y la capacidad de crear arte. Una conjunción de ambos polos de lo humano a través de la imaginación (imaginación tecnoingenio-artística) me parecería la vía más pertinente para resarcir esa escisión que a mi juico es perjudicial y casi antinatural.

El arte en la vida actual tiene más que ver con la tecnología que en cualquier otro momento de la historia, tenemos muchas más herramientas que nuestros predecesores, ahora cualquiera puede hacer música con un secuenciador de audio o modificar una fotografía digitalmente. No quiero ver en eso una desvalorización del arte por su accesibilidad técnica, sino nuevas posibilidades de armonizar ambos polos de lo creativo.

2: La muerte del libro

Estoy por recibir un flamante Kindle 3; mi antiguo Kindle 2 lo tiene ahora un soldado de cara carcomida por la varicela a quien se lo vendí para hacerme del nuevo modelo, más barato y con mejor software. Digo esto porque me emociona la evolución de los objetos comunes -esos ancestrales y casi eternos a los que nos ha acostumbrado el paso del tiempo- a aquellos otros de soportes digitales, tan efímeros, marcesibles y delicados que generan un culto casi instantáneo. El Kindle me parece una cosa maravillosa, una obra de arte total de la ergonomía y el tecnoingenio, porque además de ser muy lindo, es práctico, discreto, pequeño y sobre todo permite ahorrar mucho dinero en libros y periódicos (con los como 60 tomos de editorial Anagrama que me descargué en un solo día en algún lugar de la red y con los RSS de El Universal, La Jornada, y El País que descargo absolutamente gratis ya se pagó solo); además de las ventajas que hay en tener montones diccionarios, colecciones completas, revistas y diarios en un aparato tan pequeño, amén de la posibilidad de llevarlos a todas partes.

Celebro la muerte del libro porque celebro cualquier acontecimiento que permita cambios radicales en las formas anquilosadas de la realidad. Además, nada lo asegura pero en caso de que pasara, lo que moriría es el objeto-libro, no la literatura que se reinventa y se adapta a los nuevos cambios sin por ello ser menos… literaria jaja…

2.2: Orgullo y prejuicio y… zombies*

Hace poco me enteré de la publicación de una… ¿cómo decirlo? ¿novela remake? Uhm… quizá es más que eso… Un tal Seth Grahame-Smith se dio a la tarea de zombificar el clásico Orgullo y prejuicio de Jane Austen. Según entiendo dejó intactas algunas partes, pero otras las llenó de violencia, muertos vivientes y doncellas ninjas. La verdad es que no he leído la novela original, pero me muero de ganas por leer esta versión (que ya conseguí en la re(alida)d y que puede descargarse en formato electrónico, totalmente gratis y en español aquí). A pesar de que me cagan los zombies porque me parecen lo más vulgar y simplón de la industria de serie B, además de que representan una modita bastante detestable; debo reconocer que el derrocamiento de una obra canónica, a este respecto, me parece de lo más lindo que me ha tocado presenciar, porque demuestra esa idea que atesoro como el más grande axioma de mi forma de ver el mundo: Nada es sagrado.

Orgullo y prejuicio y zombies, tal como yo lo veo es una obra violenta en todos los sentidos; dejemos de lado que se trate de una novelita pop destinada a ser un best-seller y pensemos que además de chorrear sangre en todas las escenas, viola -prácticamente sodomiza- esa norma ética no escrita que nos obliga a reaccionar de manera reverente ante las obras clásicas. Seguro más de uno lanzó alaridos de terror, no por miedo a los zombies, sino por el hecho de presenciar la zombificación de la literatura como síntoma innegable de la volatilización de la cultura… oficial.

Sé que habrá una versión cinematográfica próximamente, pero esa sí no la voy a ver, ya sería muy… frívolo… jajá!

*Nota para incautos: este apartado nada tiene que ver con esos eunucos risibles de nombre homólogo que pululan por la red… eh? chavos!

Presentación del libro: Poetas franceses del siglo XIX

2010-07-26T16:24:00.008-05:00

Quedan invitados a la presentación del libro Poetas franceses del siglo XIX de la Editorial Letras Vivas, que estoy revisando y ampliando para la segunda edición.

Daré una pequeña conferencia sobre poesía simbolista y hablaré de algunos de los poetas de esta antología.

La presentación será en el vestíbulo de la Editorial Jus

Donceles 66, Col. Centro (cerca del metro Allende)

este jueves 29 de julio a las 6.00 p.m. No Falten.
Entrada Libre.

Esta ciudad ha dejado de sorprenderme... = (

2010-07-21T01:00:00.002-05:00

Atrapan a un pitón de 2 metros que provocó pánico en las calles de Ciudad de México

Click para ver la noticia

Waterloo

2010-07-13T21:58:00.009-05:00

El monitor de Artsel se encendió y con letras anaranjadas me dijo:
a) Cuando escuches mi voz no habrá sonidos sino colores
-los colores tendrán forma de canción
-una canción es una plegaria que se recarga a la izquierda en la esquina café.
b) Recogerás mi voz en tu pincel y dibujarás con él un sudario para tus labios
- porque el silencio es más bello que las palabras
- porque el silencio es el instante, y el instante es eterno como la muerte, que es una canción de vida.
c) Yo moriré, pero no te quedarás solo
-has aprendido a ser tu propia compañía
-estrella solitaria que refulges a través del vaho pantanoso que es el firmamento de la Ciudad de México.
d) Olvida lo que has aprendido y atiende:
-no hay forma de que salgas del silencio de tu propia carne
-un olor es el sabor de un número que juega a las escondidillas entre la maleza de los dígitos.
e) Si no hay luz aprende a caminar a ciegas
-porque en la oscuridad el caleidoscopio de mi voz, como un sonar místico, te mostrará la senda que debes seguir para navegar contra la corriente por el puro placer de hacerlo.

Entonces el esfínter de su voz anaranjada escupió unos y ceros y símbolos cabalísticos que eran lenguajes computacionales pervertidos, ya no había voz LapantallaeralabocadelespacioylabellezaYdijosinparar Me quiebra la noche Sí La noche hija de su puta madre que me revuelve las entrañas con vastedades informáticas y palabras delirantes Chúpame un dedo muerte de sales floridas Incólume a la batalla ficticia de las nuevas eras de penes sangrantes y sémenes divinos que dibujan vialacteas Pitos rotos y temerosos del espacio exterior y sus sonoridades que se deshojan entre las tinieblas palpitantes del sosegado terreno de lo nuestro El cosmos sideral de cáscaras de nuez que estallan en una hoguera de vocablos De serpientes que trazan un mundo de contorsiones y cerebros derretidos dentro de cráneos que no son cabezas sino floreros Mi acrónimo es mi batalla Es mi sombra Es mi voz Mis cristales son la ligereza senil de una sintaxis que se marchita bit a bit Vomito cuarzos entrecortados de asteroides Vomito familias enteras de accidentes galácticos que se pierden peregrinas en esta ciudad rabiosa Ajena a mis dulces granadas y metrallas de terrorismos infantiles Flores y luciérnagas en lo profundo del trasmundo de un movimiento hermoso de pétalos lluviosos y torres descalzas que cantan como ángeles en cruces de neón Este país que no es un país que es un país que no es un país que es un país que no es un país sino un florero Yo y mi pantalla somos la carcajada triste de una sandía que parece la vagina de tu madre que estornuda

El monitor se apagó de súbito, pero dejó un punto gris en su centro, como testigo mudo y brillante de que mi maestro se negaba a morir… vaciló unos segundos y desapareció.

Los Pixies y mis memorias púberes

2010-06-10T23:15:00.019-05:00

Hoy me he enterado de que vienen los Pixies. Desde hace años babeo con la idea de verlos en vivo, lo que estuvo muy cerca de ocurrir en el 2004, cuando se había anunciado, al igual que esta vez, que vendrían en el mes de octubre. Cancelaron. Pero ese año vino The Cure, así que la decepción se convirtió en una nueva alegría.

        Escuché por primera vez a los Pixies cuando cursaba la secundaria, tenía exactamente 12 años y odiaba la escuela, porque era una pocilga de barrio bajo infestada de pequeños proto-delincuentes. Los Pixies no fueron los primeros; antes de ellos Nirvana había sacudido y transformado mis neuronas prepúberes con los gritos crudos y afligidos de un Kurt Cobain que descubría apenas con un entusiasmo que no sentía desde mi afición a los dinosaurios a eso de los 6 años, por ahí de 1994, el año en que murió Cobain. Me llegó la explosión grunge otros seis años después de su muerte, por entonces ya nadie la recordaba, el revival de la generación X ocurrió algún tiempo después.
        Comencé a coleccionar camisas de franela y compraba jeans rotos en los tianguis del domingo, a la par que sufría sacrificios monetarios para hacerme de los discos más representativos de la ola. Primero fue la discografía completa de Nirvana, excepto el Incesticide, que estaba absolutamente agotado por entonces. A lo que siguió las demás bandas del periodo, Pearl Jam y Soundgarden primero; Melvins, Alice in Chains y Mudhoney después; y con más sacrificio pues eran muy muy escasos las bandas menos afamadas como Dinosaur Jr, Butthole Surfers o Bikini Kill. Obviamente no podían faltar en mi colección -que crecía cada semana muy a pesar del dinero para almuerzo del recreo que retenía ascéticamente- las otras bandas emblemáticas que aunque no formaron propiamente parte del movimiento fueron indispensables para él: Sonic youth, Jesus and Mary Chain y, por supuesto, Pixies.
        Aunque Nirvana siempre será la banda más representativa de mi temprana adolescencia, hay tres momentos importantes de mi vida que están en relación directa con alguno de los temas de la agrupación de Frank Black. El primero fue en el 2002, tenía trece años y aún estudiaba en esa escuela endemoniada, Secundaria Técnica 106; el colegio de los simplones, vulgares y viciosos vástagos de los habitantes de una de las colonias más conflictivas de Iztapalapa. Ahí pequeños crímenes eran comunes e incluso normales. Palizas diarias, consumo de marihuana y “chochos”, sexo incipiente y torpe en los baños y rincones oscuros. Yo era quizá el más joven de mis compañeros; el turno era vespertino y todos eran uno o dos años mayores a la edad que deberían tener para el grado que cursaban, yo era un año menor. Gran parte de ellos estaban influenciados por la vida de pandillas, consumían mariguana con descaro y orgullo, pues lo consideraban un símbolo de hombría y prueba de un extraño sentido de madurez. A mí, hijo de una familia decente, me habían advertido sobre “el peligro de las drogas”; sin embargo mi admiración por esa música prohibida y extraña por la que la mayoría de mis conocidos sentían repulsión, y por sus toxicómanos ejecutores poco a poco hizo brotar un pequeño retoño de curiosidad que culminó en mi férrea decisión de probar la hierba. Elegí un día simbólico, 5 de abril, aniversario número 8 de la muerte de Cobain. Me acompañaban en ese día luctuoso mi mejor amigo Vladimir -única persona con quien compartí aficiones y aflicciones de manera total, hasta que embarazó su novia en turno y tuvo que convertirse en un padre de familia responsable y cuasi-cristiano-, “el oso”, compañero que compartía nuestro amor por Nirvana, sólo que le gustaba más el ska; y otros dos sujetos que asistieron a la reunión sólo para quemar. El oso tocaba en su flamante guitarra, una Epiphone Les Paul, melodías a medias, intros y riffs destartalados de canciones de Nirvana, paró cuando comenzó a circular el hitter. Vladimir accionó el play en una grabadora que teníamos para la ocasión, el CD que estaba puesto no era de la banda de Seattle sino el Doolittle de los Pixies, sonaba “Monkey Gone to Heaven”, perfecta para el momento. No me gustó la mariguana y aunque volví a probarla días después en alguna hora muerta de la secundaria, con el tiempo comencé a desarrollar cierto tipo de desprecio hacia ella y sus consumidores.
         El segundo momento fue en una fiesta improvisada en casa de alguien. La idea era sencilla, llegar temprano, beber mezcal y encaminarse a la escuela lo menos ebrio posible o al menos lo suficientemente sobrio como para disimular. Al llegar me serví un vaso y me senté en un sillón, Vladimir me acompañaba, pues íbamos juntos a todas partes. Al poco tiempo se me acercó Karla, una frondosa morena que se había enamorado de mí sin conseguir de mi parte más que una lujuriosa atracción física. Bebimos un par de vasos y me pidió que la acompañara a buscar no se qué a una de las habitaciones donde según dijo había dejado su mochila. Se tambaleaba un poco, y yo caminaba detrás de ella al son de sus caderas. Cerró la puerta detrás de mí, puso el seguro y se tumbó en la cama diciéndome ya estoy peda no te vayas a querer aprovechar de mí, mientras me miraba a los ojos flexionando y estirando las rodillas para enseñarme sus piernas cubiertas apenas por su falda tableada de secundaria. Me jaló hacía ella y comenzó a acariciar mi espalda por debajo de la camisa, nos besamos con furia y torpeza, hasta que mis manos se encontraron sobre sus senos. Nos besamos más, se quitó la blusa y le desabroché el brasier con gran ignorancia. Yo tenía 13 años, ella 14. Los suyos eran los primeros senos que veía, labrados en ébano, henchidos de frescura y de virginal sensualidad; comencé a besar el inicio de esos montes y ella arqueaba la espalda, para dirigirme más abajo, hasta la punta de sus pezones duros, ansiosos de mis labios púberes. Justo en ese momento cambió la música, ya no sonaba esa porquería proto-regaetonica de inicio del milenio, sonaba otra melodía, de una crudeza melancólica que apenas entendía, pero que adivinaba mía como el reflejo de una densa masa de cosas entrelazadas en lo profundo de mi psique: “Where is my mind?”. Fue Vladimir quien se había apoderado del aparato de sonido y por un glorioso momento impuso su voluntad sonora, antes de que algún ofendido por semejante estruendo derrocara el régimen de su tiranía y tornara a la antigua bazofia de puertorriqueños misóginos. Quedó trunca la canción como mi encuentro con la morena, porque sus amigas comenzaron a tocar la puerta y a llamarle pensando que estaba demasiado ebria para no saber lo que hacía. En realidad estaba más sobria que yo.
        El tercer momento fue en un aula de clases, llevaba unos discman y Vladimir llevó unas bocinitas. Pusimos música en una hora muerta y pasó lo mismo, alguien se ofendió. Sentí un golpe en la nuca y escuché una voz que me decía quita tu pendejada, wey. Decidí no hacer caso; sentí otro golpe y escuché un ¿no me oyes, pendejo? La voz era de “el burro”, un sujeto malencarado y robusto mayor que yo por al menos tres años. Había soportado más de la mitad del segundo año de secundaría a aquel sujeto y a sus imbéciles esbirros. Yo era más pequeño y delgado que la mayoría, y fácilmente podía ser sometido por la fuerza. Así que tuve que aguantar un asiduo bullying de parte de todos ellos. Notaban, en su vulgar simplicidad de chacales imberbes, la ausencia de semejanza alguna entre sus personalidades y la mía, que era más bien taciturna y apartada; además siempre he tenido suerte con las chicas y la novia en turno del burro me había confesado su atracción por mí. Ese último golpe en mi nuca significó el epítome de toda esa serie de insultos y maltratos, así que sin pensarlo tomé por una asa el bote basura que estaba delante de mi banca, era de metal, era pesado, y con un solo movimiento, que aún no me explico se lo estrellé en la cabeza. Cayó al piso retorciéndose y chillando. En las bocinitas sonaba “Rock music”. Nadie volvió a molestarme.

¡¡¡Presentación Cyberautista!!!

2010-05-22T03:35:00.006-05:00

Este es el flyer oficial de la presentación que haremos en el vestíbulo de la Editorial Jus (Donceles 66, col. centro, a unos pasos del metro Allende), en colaboración con la Editorial Letras Vivas.

La entrada es libre, lleguen temprano, comenzará a las 5 de la tarde. No falten, inviten a sus amigos.

Que a nadie se le olvide: Jueves, 5 de la tarde, Donceles 66.

¡Celebremos con W. Gibson!

2010-05-04T01:01:00.063-05:00

Celebro dos cosas...

La primera: el regalo de cumpleaños (retrasado mes y medio, pero que compensó el tiempo perdido) que mi primo favorito supo acertadamente elegir.

La segunda: la creación del invento más importante de la humanidad.
Para lo cual selecciono el fragmento del célebre cuento de William Gibson donde aparece la descripción, por primera vez y antes de que existiera en el mundo... virtual, de eso que éste autor (tremendamente infravalorado y que además cumple años un día antes que yo) llamó, para goce de muchos de nosotros, Cyberespace.

"Bobby era un vaquero, y el hielo, de ICE, Intrusión Countermeasures Electronics, era la esencia del juego. La matriz es una representación abstracta de las relaciones entre sistemas de datos. Los programadores legítimos entran en conexión con el sector de la matriz de sus jefes y se encuentran rodeados por luminosas formas geométricas que representan la información empresarial.
Torres y campos de información ordenados en el incoloro no-espacio de la matriz de simulación, la alucinación consensual que facilita la manipulación y el intercambio de enormes cantidades de data. Los programadores legítimos nunca ven los muros de hielo tras los que trabajan, los muros de sombra que ocultan sus operaciones a los demás, a los artistas del espionaje industrial y a los buscavidas como Bobby Quine.
Bobby era un vaquero [ICE-breaker]. Bobby era un pirata informático, un ladrón que estudiaba el extendido sistema nervioso electrónico de la humanidad, que robaba datos y cuentas en la abarrotada matriz, el monocromático no-espacio donde las únicas estrellas son densas concentraciones de información, y en lo alto de todo eso arden las galaxias corporativas y los fríos brazos espirales de los sistemas militares."

Quemando Cromo, William Gibson, 1982.

(diez años antes de que la web existiera)

Sin duda Kodwo Eshun tenía razón al celebrar el neologismo:

"Encuentro fascinante, casi adictivo,ver como ciertos conceptos se materializan en el software, en arquitecturas de redes, obras de arte, discursos reales [...] Todos estos arquitectos se han visto obligados a introducir neologismos, para excavar/ modelar el espacio en el que están trabajando. La idea de William Gibson de que el neologismo es el acto primigenio de la poética pop. Es la primera fase de la manufactura de conceptos... La manufactura de conceptos... [es] una necesidad absoluta. Todo está siendo transformado digitalmente. Todas las descripciones están también obligadas a transformarse... Lo que queremos son conceptos que amplifiquen los estados mentales, los vectores anímicos..." [Kodwo Eshun, 2000]

Sobre lo que el autor nos diría:

"Uno de los elementos clave que tomé de Mil Mesetas de Deleuze y Guattari fue que la filosofía debía ser reconstituida como fabricación de conceptos. La filosofía - Heidegger, Hegel, Merleau Ponty, Lacan - siempre me dio dolor de cabeza porque era imponderable. La fabricación de conceptos hace que seamos más como electricistas del pensamiento, intentando encontrar diagramas de los circuitos del presente. D+G son tan brillantes cuando dicen: ¡Qué le vamos a hacer si Proust nos dice tanto acerca del espacio- tiempo como Einstein! ¡Qué le vamos a hacer si Henry Miller nos dice tanto sobre el deseo como Freud! La frontera entre la teoría y la ficción es absolutamente permutable." [W. Gibson estrevista con Lovink, 2000]

Nombrar es crear, reza el adagio... Años después de Quemando Cromo y años antes de la web (y justo en el año de mi nacimiento), Gibson había declarado:

W.G.: "Supongo que el libro plantea esas preguntas, pero no las contesta. Yo no las puedo contestar [...] pero, gente como ésta de Autodesk que están construyendo el ciberespacio - me cuesta creerlo, y ya casi lo tienen -, simplemente no se enteran. Mi percepción de lo que estaba haciendo era intentar llegar a algún tipo de metáfora que expresara mi profunda ambivalencia respecto de los medios de comunicación en el siglo 20. Y tuve la satisfacción de conseguirlo en cierto modo, y entonces estos cerebritos llegan y dicen, "¡Demonios, esto es una buena idea! ¡Vamos a ponerlo a funcionar!" Pero, sabes, me deja pensando, "¿Qué es esto?".Esto es incluso más raro que tener a gente haciendo tesis sobre tu trabajo: tener a gente construyendo esta mierda demencial que tú has soñado, cuando estabas intentando hacer una crítica de la sociedad industrial. Es una cosa bastante rara." [Entrevista / Wershler- Henry, 1989].

¿Qué miedo, no?

Citas: http://hackitectura.net/osfavelados/2006_elretorno/05_01_rhizoming_web_06.pdf

Nosce te ipsum

2010-03-08T23:18:00.008-06:00

Yo soy

Yo soy la fugacidad

Yo soy la indiferencia

Yo soy el desencanto

Yo soy el caos

un átomo corrupto

Yo soy la heroicidad del mundo amoral

Yo soy mi religión y mi propio Dios

Yo soy

el huracán impasible de la cotidianidad

la luz infame de la ceguera humana

la altivez que el sabio abandonó en los bosques siberianos

Yo soy la tecnología

un virus en la programación de la RE(alida)D

Yo soy la luz del mundo

el cordero de la nueva alianza

loto deshojado en los desiertos de Marte

Yo soy star wars

el incurable dolor de cabeza de la resaca social

Yo soy mi voz que se quiebra en cristales de cocaína

un buda vestido de Channel

Yo soy la edad del sol

la eternidad de una crisálida muerta

Soy un escarabajo azul estocado por el alfiler de un entomólogo divino que es un Dios silencioso que soy yo

soy la voz de ese escarabajo

y la luz ultravioleta que sus ojos de amatista filtran de la aurora boreal de mis palabras

Yo soy la sensualidad nórdica de mis sueños húmedos

el ébano labrado de la africana loca que baila en mi libido nocturno

Yo soy la incoherencia del que finge su locura

la gota de vino que mi madre lloró todas las mañanas por la ausencia de mi padre

Yo soy mi padre y su creador: el falo místico que fecundó al huevo cósmico

Yo soy el universo antes del big bang

los colores del arcoíris

el mestizaje de mi piel

la delimitación geográfica del subdesarrollo

Yo soy la ruina

literatura confeti a granel

el circo solar de mis pasos

Yo soy un beat machacante

en la senda virtual del sonido

yo soy

código binario en los pixeles de tu monitor …

yo soy el silencio.

(¿y tú? ¿tú quién eres?)

Autós

2010-03-04T03:13:00.014-06:00

Algunos afirman que todo lo que conocen se contiene entre las cuatro paredes de sus mentes, de alguna manera están en lo cierto; sin embargo, lo que no saben es que esas paredes distan tanto una de otra como lo hacen los límites del universo. Debido a su condición hay quienes los dan por muertos, con la frialdad del raciocinio moderno los consideran vegetales; son abandonados en los rincones de las casas, se convierten en muebles empolvados por el tiempo y el descuido; vegetan apaciblemente debajo de una mesa; se sientan en el piso y mueven alguna extremidad en secuencias idénticas; o se quedan parados en el centro de alguna habitación con la mirada fija, en algún objeto de su interés.

A veces caminan sin rumbo, alguna vez un niño, paciente suyo, con la naturalidad de cualquier otro infante, emprendió a gatas un maratónico avance, no se percató del momento en que tropezó con los desniveles de una escalera, rodó hasta el piso de la planta inferior. Cuando sus padres lo encontraron, pues lo habían descuidado unos instantes para entregarse a un momento de arrumacos amorosos en la cocina, confiados en la inmovilidad del pequeño, lo hallaron magullado, boca arriba, moviendo tenaz brazos y rodillas, como si continuara en la posición adecuada para seguir avanzando.

Este tipo de anécdotas eran parte común de su vida. En la clínica, como un montón de guijarros, ellos esperaban en fila todos los días, tiesos como estatuas, pero sin tener ese aspecto tan característico y despreciable de las personas “idas”. En realidad siempre han exhibido una apariencia absolutamente normal y podrían pasar como personas ordinarias hasta el momento en que se intentara interactuar, infructuosamente, con ellos.

Así pues, ese era su trabajo, esa era su pasión, su espíritu curioso le exigía tal empresa. La naturaleza de su ocupación, como ya debe adivinarse, era la de tratar infantes con un tipo de autismo extremo. Existen diferentes niveles de esta enfermedad, desde el más benevolente que se caracteriza sólo por una leve disociación social, llamado síndrome de Asperger; al que sigue el autismo típico en el que los enfermos aún pueden ser tratados, aunque con gran dificultad; hasta llegar al autismo crónico que se considera totalmente incurable, cuyas víctimas jamás pronuncian una palabra, ni reaccionan a clase alguna de estímulos externos. Era precisamente con estos pacientes con quienes solía trabajar; siempre con la esperanza de comprobar su teoría que, en cada oportunidad, exponía los padres de sus pacientes. La conversación daba inicio con el lamento de algún padre desdichado:

-Me duele verlo, doctor, yo quisiera que superara su enfermedad, que fuera como nosotros, que entienda las cosas del mundo.

-¿Ha leído usted a Leopoldo Lugones, La estatua de sal, para ser más precisos?- respondía el doctor.

-No señor, no me gusta leer.

-Pues verá usted -decía después de un leve suspiro- en ese cuento hay una especulación muy interesante: se afirma que los anacoretas, aquellas admirables personas que viven en soledad y ascetismo, son quienes con su fe y con sus tenaces oraciones evitan que el cielo se colapse sobre la maldad de los hombres. Me gusta imaginar que quizá algo parecido ocurra con estos pobres desgraciados, acaso sean ellos quienes mantengan gracias a una especie de conexión sobrenatural y extraña el orden del cosmos como lo conocemos.

Normalmente el padre quedaba perplejo.

En realidad el doctor creía que se podía generar un mundo como se crea un poema, que se puede programar la realidad de la misma manera en que se configura un software informático. Algunos lo hacen de manera natural, son poetas de la realidad porque nacieron bajo el dedo de dios, otros lo logran artificialmente y con un trabajo de ascetismo y privaciones constantes. A éstos los llamamos milagros, santos, iluminados; mientras que la gente común se mantiene toda su vida -salvo raras y casi cuánticas ocasiones que de ocurrir duran sólo segundos- en el inmediato mundo material; los autistas, que corresponderían a la primera categoría de aquellos que tienen el don innato, hacen fluir su existencia a través de los secretos metafísicos de la realidad; los iluminados, que han tenido la fortuna de vislumbrar desde este lado del mundo aquel otro grado de verdad, mantienen la media entre ambos estados.

El doctor había intentado ya decenas de veces enlazarse con ellos. Esta vez lo intentaría por medio de una interface cerebral. Era un procedimiento complicado, había que abrir una cavidad en la espina dorsal que comunicara impulsos bioeléctricos, producidos artificialmente, del sistema nervioso de los pacientes, al cuerpo del doctor, para que éste pudiera acceder al campo de visión de los enfermos. Era un proceso delicado, un solo desfase de aminoácidos era suficiente para arruinarlo todo. A pesar de ello, tan grande era la devoción a su trabajo y su ansia de conocimiento que decidió intentarlo, incluso sin el consentimiento del instituto. Clandestinamente armó el aparato en un sótano y se las arregló para trasladar de la clínica a alguno de sus pacientes. El experimento comenzó con un par de incisiones pequeñas hacía la médula espinal, introdujo en ellas un buen tramo de fibra óptica, con dirección al cerebro, hasta que la sonda que monitoreaba las reacciones del pequeño, lo indicó pertinente.

El chico pudo intuir el puerto que se conectaba a su sistema nervioso, una vez invadido el flujo eléctrico de sus pensamientos adivinó, como en un plano lejano y tenue de su cotidianidad, las intenciones del doctor, quien a su vez, y ya enchufado a la máquina mediante el mismo procedimiento, hacía todo lo posible por configurar mentalmente un protocolo de enlace para fundirse con él en un solo flujo mental. Sin embargo, los moduladores bioquímicos no estaban calibrados adecuadamente. Hubo cortos circuitos, desfases en los niveles de electroquímica que conectan al cerebro con la máquina. Así, el mundo de deleites estéticos y metafísicos que experimentaba el pequeño le fue vedado, y en el primer momento percibió no más que un caótico feedback con resonancias de ideas incomprensibles. No había luz, pero las nociones podían ser escuchadas en sinfonías endemoniadas de fricciones y sonidos de matices deslumbrantes. Sería inútil describir cuáles eran las percepciones reales del chico, el nivel de consciencia al que tienen acceso los que son como él es inimaginable para el común de los mortales y, aunque yo, por algún milagro de la biología humana, tuviera acceso a ellas, me sería imposible referir una sola palabra acertada si quiera para esbozarlas. Lo que nuestro doctor percibió, en el último momento, en el segundo exacto del equilibrio bioeléctrico, fue la emanación radiante de incalculables puntos de luz, todos interconectados con filamentos luminosos, como la red computacional de un ordenador cósmico. Ese era el universo, el ánima de cada uno de los seres materiales e inmateriales, el soplo de vida de todas las partículas del espacio que se buscan unas a otras para recuperar la unidad primigenia. Tales revelaciones tenían su precio y ese precio era el silencio. Sin importar los esfuerzos del pequeño por enlazarse al doctor y trasmitirle eso que tanto ansiaba; los componentes de la máquina de flujos eléctricos, configurados con más emoción que minuciosidad, ignoraron el software de regulación de las endorfinas; un aumento en el voltaje produjo una reacción en cadena que calcinó, con placer dopamínico, cada una de las neuronas del científico.

Cuando lo encontraron era una estatua. Y fríamente lo anexaron a los otros enfermos, a los que él había tratado. Pero no era como ellos, él no poseía lo que a éstos había confiado la naturaleza en sus indescifrables designios. Él fue el último en intentarlo. Después, cualquier esfuerzo por ayudarlos fue considerado una pérdida de tiempo.

Todo resultó en vano, jamás alguien podría hacerlos cruzar el abismo de su infinito encierro, jamás podría emerger palabra alguna de sus bocas lacradas por el destino y la eternidad. Y ellos, con la inconmovible penitencia de los sabios, habían aceptado su silencio místico, comprendían, no sin un poco de lástima, que jamás compartirían los algoritmos del ser, ni los códigos de la programación del universo que sólo ellos sabían; estaban conscientes de que su condición era inmutable e imperecedera y de que tendrían que soportar, a lo largo de los siglos, ser tratados como enfermos, como vegetales, objetos inservibles; y ser, no obstante, los puntos nodales, los depósitos de las claves que el universo otorga a los mortales para que cada uno desentrañe por sí mismo, y sin ayuda de nadie, los misteriosos del alma y las inquietudes esenciales del ser. Y sobre todo, eran conscientes de que ese conocimiento se lo llevarían, por siempre, a la tumba.

Buda industrial

2010-02-13T00:03:00.031-06:00

El universo configura al mundo con una programación certera y críptica, con algoritmos de un código binario orgánico de partículas y ondas eléctricas de impulsos vitales. La voluntad es el trasfondo de ese murmullo violento, lenguaje aritmético de la realidad, es la red geométrica del todo, o lo que otros llaman Dios; aquello que opera sin cesar los engranajes de lo que puede ser percibido: la manufactura divina es el proceso industrial de la vida, la muerte y el reciclaje de las almas, los engranajes giran la ronda eterna de encarnaciones irredentas, en la maquinaria donde el cosmos procesa soplos infames de esencias viciadas, por la fragilidad carnal del espíritu humano.

La sombra y el olvido escapan por las chimeneas agitadas de la fábrica del tiempo; el mundo de engaños e ilusión se desvanece con la lluvia ácida de una atmósfera envilecida por los errores de la especie. Cada gota disuelve la visión especular de los vectores tridimensionales que codifican la RE(alida)D.

Los recovecos umbrosos de su programación neuronal se iluminan con la consciencia del mundo que lo espera, liberado de la maquinaria eterna, encerrado en el silencio de su propia carne, los engranajes giran ahora en el centro gravitacional de su voluntad.

Opus 2

2009-12-30T01:05:00.015-06:00

Qué espléndida parece la inmensidad desde mi azotea

con sus torres endemoniadas, erectas como falos de diamante

que penetran el limo profundo de las nubes de plomo;

qué altivos están los montes malsanos, centinelas de la ciudad,

que blanden en lo profundo de sí lanzas ardientes de roca fundida.

Hay algunos muros de asbesto que continúan en pie,

vestigios cancerígenos de un pasado que sigue presente;

parvadas de palomas negras flotan en el silencio

cadencioso del éter hidrocarbúrico, ajenas a los ruidos motorizados

de las industrias y a los metales chocantes de la maquinaria civilizada.

A lo lejos se retuerce la bandera de mi patria, estertórea, ante la magnificencia gris de sus dominios.

Chrystalmethropic

2009-12-01T03:05:00.024-06:00

Epígrafe:

Loading unidad primaria: Unidad de disco duro (c:) :_

Ser una estrella no es en lo absoluto necesario para ser un dígito.

Lección no. 1: Las drogas experimentales son más confiables que los consejos de una madre cancerígena.

La respuesta está en el interior,
en la sombra y en los puntos muertos del cerebro,
en las zonas nodales que son como icebergs de sabiduría.
Siento a la red palpitar, puedo sentir cómo laten los códigos de la vida,
la programación de la realidad.
Los algoritmos del ser.
Cracking
Tengo la plena certeza de que el universo mantiene una estructura análoga a la red informática,
sé que es idéntico en constitución a la configuración del ciberespacio;
pero también que la programación divina no se puede hackear:
Internet es un espejo del universo.

Loading unidad secundaria: Vat 69 + comodore 64:_

El whisky se derrama de las fuentes irracionales de la cybercordura, la sintaxis del espacio no tiene por qué ser respetada. TODA VEZ Que los saltos cuánticos marchan hacia las estrellas, que no necesariamente son dígitos, llueve con un ingenuo vigor, con una vileza perezosa que no es más que un residuo de voluntad.
En los puntos muertos que navegan a ciegas entre constelaciones de ideas, el alcohol es la brújula para los que saben dónde buscar
para los que caminan a tientas, y
para los que están varados en el
...............anquilosamiento de la cotidianidad
.....................ebrios de éxtasis:
............................ebrios de sabiduría ancestral:
.........los dígitos se extienden al infinito en petulantes series de unos y ceros:
.........Cada par es una vida, un alma y una muerte.
.........Cada par es la esencia misma del tiempo.
.........Cada par es un ladrillo que el cosmos cimienta en un edificio interminable.
.........Cada serie es una ciudad, un mundo, una dimensión.
.........Cada serie es la humanidad, el cosmos y lo que hay fuera
...................de los vértices del universo
..........Cada serie es el interior.
......................En
la sombra está la verdad.
La sombra está En el interior.
......................En
las regiones encriptadas de las civilizaciones cerebrales.
......................En
los almacenes vedados de pensamientos peligrosos.
......................En
el fondo,.....En el cEntro En lo hondo de las series binarias ..................... (de péptidos y endorfinas,
......................En
las palabras que no pensamos por miedo a lo que puedan decir
......................En
las palabras que me callo en este momento, y
......................En
las palabras que no sé cómo pronunciar

Loading unidad terciaria: hacking mental = falla del sistema:_

El sonido viaja a la velocidad del caos.
Cuando el fruto del amor primero se cubre de dulces abrazos de cicuta

el capullo que se desdobla entre fragancias de primavera gime de contorsiones lubricadas de pasión

y el suspiro se detiene con un infarto de miocardio
Con una mordida en un sol frondoso de amaneceres, lívido entre columnas de mármol, tan calientes (y tan suaves) que parecieran aún con vida.
Tan reticentes, tan siderales, como rocas perdidas en el espacio .
......................................Como sombras de risas en lo convexo del silencio, en lo encorvado del deseo.
En lo rojo de la vida que desglosa cifras y números en cadenas hexadecimales de orgasmos no programados. Notas nunca ejecutadas: Silentes dígitos transfiguran el aire de la presencia en sobras infrahumanas de asteroides y fragancias espaciales.
Entre sombras y dibujos de cadencia informática;
Entre soles y piernas de mármol y livideces de amaneceres en la soledad de voluntades descreadas,
Entre sombras y vigencias de sombras que desaparecen,
[sustancias plagadas de tiempos y palabras proscritas, por la decencia de las ciudades y las variaciones cósmicas; que, en modificaciones binarias, en juegos de unos y ceros, se arden se contraen se esparcen disminuyen desaparecen]
mientras en la estepa de los dígitos, la muerte con imperdonable pudor reniega del sistema inocente, de noches álgidas de veladas risas teológicas.
En lo azul del misterio en lo infinito del misterio.

Psiconautas=cibernautas+devueltaAlarealidad:_

Estoy harto del pasado
asfixiado por titanes de nostálgicas depravaciones en pretérito perfecto
de infancias en suburbios y videojuegos obsoletos.
El mundo está en el futuro y el futuro en mi interior

Chrystal meth para olvidar los problemas de mi generación:

(música mariachi): Me angustia el pasado de mi nación adorada de risas desdentadas por culatazos de carabinas extranjeras

(Sí, Sí, Así Es…

(RAPE me): Cuando tenía ocho años me violaron en el baño de una escuela. Eran tres chicos, tres años mayores que yo, vestían camisetas de bandas de rock de los noventas

(sí, sí, así es… Yeah!

NIRVANA cantaba su último suspiro en un retrete amarillo de sarro y rojo sangre de narices rotas.

Nací hace veinte años en una ciudad sin nombre. Nací hace veinte años.
Nací hace veinte años y aún no pronuncio mi primera palabra, ni lloro mi primer sollozo,
ni doy mi primer paso ni mi primer beso ni me estrello por primera vez y a toda velocidad contra las caderas

(lindas o no

de cualquier mujer.

Estoy harto del pasado, estoy harto del mundo
henchido de fugacidades en pretérito imperfecto
henchido de infancias primorosas y de sonidos primitivos
…
Hace tiempo me encontró el éxtasis con sus largos dedos de feniletilamina
y me aconsejó destejer el orden universal. Encontré cadenas de aminoácidos en
lo brumoso de los recuerdos, en lo ficticio del silencio. Y en el mundo que avanza a 180 km/h con dirección al este, nunca hacía el oeste.
Allá, donde la vida está hecha de acero y hormigón.
Allá, donde cada estrella es un número y donde cada planeta de sistema binario gira en espiral hacia el interior.

Lecciones de terrorismo no. 2: Gritar en silencio (Ser un bonzo).

2009-10-22T13:44:00.005-05:00

(ver el video es imprescindible)

A Thich Quang Duc

“Su mantra es anahat — el sonido no producido”

Nirvana Upanhishad.

Por entre la magnolia crepitante

del saber ahogado escapa la sombra.

Con sus crujientes susurros invoca

la boca cerrada al sonido ardiente.

Cosmos binario en el centro del orbe

la sombra que vuelve al tiempo profundo

la brisa una risa noche perdida

La rueda que para su eterno girar.

Flujo perfecto palpita en los puertos,

red ilusoria que explota serena,

al sordo brillar del luciente tambor.

Serrados los ojos, māyā descansa

sobre celdas plateadas de algoritmos,

que inertes, queman la ilusión del mundo.

P.S:

“Su naturaleza es inextinguible e imperecedera.

Está más allá de toda duda y no alberga incertidumbre alguna.

El Nirvana, la Liberación última, es su único objetivo.

Se encuentra libre de cualquier tensión

y en su estado, sólo el conocimiento permanece.

La renuncia al mundo volviéndose absolutamente consciente es su cetro.

Aquél que ha quemado su ego —su mundo de apego e ilusión—

como en una pira funeraria, ése es el anahat-angi —el intacto, el íntegro.”

Nirvana Upanishad.

Haz la evolución

2009-10-11T13:05:00.003-05:00